El Sofá del Zorro

  
Hoy he hecho algo gafapasta que hace siglos que no hago. Me he comprado una de esas revistillas que te hablan de la actualidad de tu ciudad, cines, restaurants, estrenos y algún que otro articulillo cultureta. Y en un rato de insomnio me he leido la columna de Ada Castells, "Som i lleguim".

En ella se habla de la actitud underdog, gente que huye del status quo y su política, asqueada de no poder hacer nada y tener encima que mirar, vamos la actual crisis española. El termino proviene de las peleas de perros. Es aquel que está entrenado para que le muerda hasta la campanilla el perro favorito de la pelea, y que si gana y apostabas por él te forras, porque como se dice en castellano, es el último mono y nadie daba un duro por él porqué está de carne de cañón. Vamos, todo metáforas...

Tiene una connotación buena, no todo iba a ser así de cenizo, és el tipico perico de los palotes que al final se lleva el gato al agua y deja a todos los que llevaban ventaja y eran unos abusones, con un palmo de narices. Vamos como Indiana Jones cuando les quita a los malos el tesoro. Aunque hay que tener en cuenta que Indi es mucho Indi, y si no sabes reconocerlo, dile a tus tíos de hacer una maratón de cine un domingo en vez de jugar a la consola.


También en esa  columna habla de Vizinczey y su decálogo del escritor, y como escritores somos también los blogueros, me ha picado la curiosidad.

http://kaociel.over-blog.com/categorie-1161725.html

Entre otras cosas lo de " no adorarás París, Londres, Nueva York". Arggg! me ha dolido y avergonzado, porqué si bien aborrezco París, que no lo veo para tanto, a parte de Notre Dame, que como buena aficionada a las catedrales góticas y  al arte mariano, es para mi un fetiche. En tres veces que he estado no ha conseguido enarmorarme. Nius Yosss, pues me muero de ganas por ir, pero todavía no soy culpable de gozo, pero apuntando maneras. Y bueno Londres, tiene un lugar privilegiado en mi pequño corazonzito diseñero y burgués, mea culpa absoluta.


Pero en mi fascinación por las ciudades, tengo que admitir que nos han vendido nuevamente la moto, y lo veo en especial con París, aunque también se puede extender a mis amados Londres y Barnacity. Al final, se convierten en marcas donde podemos clasificar de forma marketiniana a la gente y sacarle sus dinerillos. Se está transformando la magia de las urbes, en glamour enlatado de imitación fácilmente comercializable y eso, no es ser cosmopolita. Sin embargo me redimo con la de "Escribirás por puro placer", amén herman@s.

http://drawntoday.blogspot.com.es/2010_04_11_archive.html

Por otra parte, y volviendo a ser underdog, parece  que ahora en literatura, lo moderno es ir del plan lectura de evasión, distopías les llaman. Pues yo he sido underdog, el último mono, distopiándome toda la vida con buena novela de ciencia ficción, fantasía, novela gráfica, y demás culturilla de friki de ciudad... Y miedo me da que esto tambien, se nos ponga de moda y se vuelva de chapa barata o de perfume de tienda de todo a 100. Casi prefiero que se siga considerando menor, pero excelsa para sus aficionados, esta literatura al margen de la misma.

De todas formas pienso que ser underdogs puede tener mucha cultura e innovación por delante, pues es lo que mueve al cambio, el no estar en el centro de la corriente. Lo que me hace comprometerme en un próximo post a hablar de edupunk, que también me parece una alternativa interesante al pensamiento y la enseñanza única. Y si no, que se lo pregunten a los sufridos profesores que están en pie de guerra, por sus salarios, pero además, rasgándose las vestiduras por no crear una generación de zoquetes integrales.


La música no tiene que ver con el underdog, ni Indiana Jones, las catedrales marianas, ni la enseñanza pública,  pero sí con el inmsomnio de esta noche. Oniria e Imsomnia de Love of Lesbian, de su último y mejor disco: La noche eterna. Los días no vividos.

Descansad y soñad mucho. Nanit.

La ciudad se caracteriza por su capacidad de convertirse en crisol cultural.

Podría decir muchas cosas de cómo somos los jóvenes urbanitas de hoy en día. Podría llorar y quejarme, o ser una optimista deslumbrada y decir que lo tenemos todo.

Somos lo que somos, con nuestras miserias y nuestras virtudes, fashion and system victims siempre. Luchadores en la jungla de neón por una idea que es el Espíritu de la Ciudad, de la Urbe. Los sumerios, los griegos, y todas las grandes civilizaciones ya sabían de este daemon tecnológico, filosófico y emocional, que vive entre los sueños hacinados de sus habitantes, oscuro e iluminado por sus luces nocturnas. Nadie nos puede describir mejor que esta canción.

Así somos la ciudad, nosotros y nuestro tiempo.

Somos los niños burbuja del fin de la historia,
x en ecuaciones
soñando con contratos fijos,
con libélulas que anhelan
dulces besos que se esconden
tras el brillo de las barras
de aquel bar donde te amé,
isla de resistencia,
tallando en cubitos de hielo
futuro y promesas.

Y en estos días el que escribe,
consciente del privilegio de nacer en esta orilla,
cree que aún éste será el tiempo
del ángel temeroso que suspira,
átomo que gira en solitario,
alienígena nacido en esta tierra,
del sueño sublime, en fin,
del hombre y la mujer que buscan otro mundo posible.

Y, mientras tanto, los santos
de causas perdidas discuten verdades,
armados con su piolet se confunden de enemigo.
Mientras, en la calle,
un rumor de alas batiendo exige su voz, una voz diferente.
Meciendo en la red utopías
pregunta y disiente.

Y en estos días el que escribe,
consciente del privilegio de habitar en esta orilla,
cree que aún éste será el tiempo
del hada temerosa que suspira,
luciérnaga abandonando el letargo,
Ícaro escapando de una isla,
del sueño sublime, en fin,
del hombre y la mujer que buscan
otro mundo posible.

Somos. (Ismael Serrano)

A los urbanitas se nos diferencia del resto de habitantes de comunidades humanas, por los servicios a los que tenemos acceso en nuestro lugar de residencia. Se supone que la ciudad, la gran urbe, resulta ser un oasis de posibilidades y de obtención de objetos y beneficios, que sólo allí se pueden encontrar. La Ciudad de las Maravillas.

En una ocasión me dijeron que lo mejor de Nueva York es que no dormía, y que a cualquier hora podías encontrar todo aquello que desearas. Otra me dijo, que España era un país cuyas ciudades importantes estaban unidas por edificios del Corte Inglés. Y yo añado, que una ciudad o barrio, no es lo "que ha de ser" si no tiene un Mercadona cerca (y si tiene un Ikea, que más decir?). No deberíamos olvidar que sobre todo es una buena ciudad si tiene: parada de metro y tren, y autobuses y aeropuerto y mercado y hospitales y tiendas y vida cultural... Pero sobre todo, aquello que nos define, lo que compramos. Y qué más descriptivo que nuestra despensa?

Ante todo somos consumidores. Antes que ciudadanos, no nos engañemos. Para más inri leer No Logo, de Naomí Klein.

No hace mucho me llamó una amiga que vive en la parte externa de una gran ciudad y me comento: "Kitsunesan, ya tenemos Mercadona. Ya somos un barrio de primera. Hemos dejado de ser un suburbio "cholo" (ains!!!) ". Lo que hace que una gran marca se instale en una localidad. Como sube la moral de un barrio del extrarradio! No las infraestructuras, bibliotecas, los servicios... En fin, en realidad somos lo que comemos... Ya me lo decía mi madre, que tiene un master en generencia de empresas, porque un hogar lo es.

Es decir, que los guapos y modernos mileuristas intelectuales, bobos, sobradamente preparados, gafapastas (otro link de gafapastismo), chuchismarujis treintañeras y suegras rejuvenecidas, solteros de precongelados y estudiantes de Erasmus ocasionales, ya pueden sentirse incorporados al prestigio social de comprar marca blanca pijo-económico. (No estamos hablando de Caprabos etc, sin ofender, cuyos precios me hacen ponerme en duda el concepto como tal).

Urbanita de pro, cuando le acaban de ingresar la nómina...El otro lado, el de la lana, es el lado cool-moderno. Es lo que tienen las ciudades, una doble cara. Aunque ninguno cambiaríamos sus pastos, por las ciudades de "provincias". Incluso si pudiéramos estirar más el sueldo.

Y es que la modernidad, lleva a la cultura del low cost como "marca de prestigio", porque ahorrar se ha puesto de moda. (Lo que hace el auotengaño con mucha necesidad y un toque de marketing. Libro: El fin de la Clase Media y el Nacimiento de la Sociedad de Bajo Coste). Lo mismo que antes nuestras madres, miraban precios e intentaban buscar la marca "no t'hi fixis" (no-te-fijes), para llegar a fin de mes, pero sin hacer alarde claro.

Hemos de admitir, ahora seriamente, que son un caso de éxito de negocio (Mercadona 1, Mercadona 2, Caso Ikea), incluso han creado productos clásicos, y en el fondo eso también nos encanta. Porque el tema negociete también nos gusta a los urbanitas.

Nos pone un montón sentirnos parte de una solución inteligente, aunque no hayamos participado en el proyecto, bueno sólo comprándolo al final. Vamos, igual que cuando gana la Selección de España en la otra punta del Mundo, con el gol de Iniesta.

Ayer cenando con un amigo intentamos mirar una restaurante japonés en internet. Así que saqué mi portátil e intenté robarle la wifi a alguien para poder consultar la página del mismo. Para su asombro mi ordenador no estaba por la labor, era incapaz de conectarse. Así que horrorizado soltó la anterior frase, y una bronca impresionante de porqué no había montado una wifi segurizada para poder irme al sofá con mi portátil, utilizando mi antiguo ordenador y mi flamante conexión de cable para conectar TODA la casa. Pereza, fue mi respuesta. Dejo de estar conectada por pereza.

Y esto se aplica a las conexiones al email, al mòbil, al Messenger, al I-Talk, al Facebook, sí yo también he caido, haré un post sobre ello para inmolarme en mi desgracia, al Linkedin y a miles de otros sistemas de comunicación 2.0. Me da pereza, registrarme, mantenerlos, y seguir la actividad de mis amigos, y me descuelgo.

Me descuelgo porque echo en falta el quedar para hacer un café y sobre todo, encontrar tiempo para ello.

Es un crimen estar sin conexión pq ahora el anonimato y la privacidad se sacrifican en aras de la conexión. Y como dice Eduardo Punset en uno de sus libros, más o menos, la distancia que hay entre las personas, que habemos muchas en una ciudad, es igual a la que hay entre las estrellas y los planetas del Universo.

Y es que estar conectado no es tan sólo saber qué hace cada uno mediante una red social, o acumular miles de iconitos con las imágenes de personas,que se suponen amigos nuestros porque los tenemos fichados, dentro de una red social.

Es hacer cosas juntos, aunque sea de forma virtual, snif-snif, y hacer lo que hacen las personas mamíferas y sociales de toda la existencia: mirarse, tocarse, olerse y sentir la presencia física del otro. Dejando la imaginación virtual de lo que es relacionarse, para otras cosas más prácticas y metafísicas que las relaciones humanas, tan físicas, presentes y corporales, por más que nos vendan lo contrario.

La conexión digital sólo es buena, si como un cohete espacial nos permite ir a la Luna, pero hemos de querer pisarla y estar allí para disfrutarla, si no es pura evasión aséptica.

Es durante la mañana de los domingos, en los que me reuno con mis pequeños placeres: la luz del sol en mi comedor, mi gato iluminado por el otoño, silencio, o ruido de ciudad, mi revista o libro favorito, mis blogs y mis post. Y mí soledad. Justo el momento en que mi propia compañía se me hace externa a mi misma, física y palpable y me siento acompañada por quien más conozco y la que me es más desconocida, yo misma.

Odio los días en los que tengo trabajo y tiendo que tirar del momento que espero durante toda la semana. Es como si no pudiera ver a ese amante que tanto nos satisface con su sola presencia.

Sin embargo cuando avanza la tarde, esa compañía extraordinaria se diluye y vuelve a ocupar su lugar dentro de mí para afrontar la semana. Es entonces que la soledad enseña los dientes como una tirana caprichosa.

Es en ese momento, que aunque estemos acompañados nos sentimos en medio de un desierto llenos de ruidos, estímulos y ecos emergentes. En ese instante nos ataca esa depresión que nos recuerda que acaba el fin de semana.

Existe un nombre para ello, seguro, que algún investigador aburrido, para justificar su sueldo, ha etiquetado con un nombre científico y parametrizado, para algo que nos pasa a todos los que vivimos en la ciudad. Que en el fondo nos sentimos ajenos y solos, aun en compañía, en especial cuando nos vemos por delante un montón de cosas que no queremos hacer.

Y nos devora un ansia de salir a hacer la última copa durante la tarde-noche, para arrebujarnos con amigos, y consolarnos unos a otros para lo que vendrá mañana. El lunes y su larga semana por delante. Las prisas, la falta de tiempo, todo el mundo histérico , las obligaciones ... uff todo lo malo de la ciudad. Angustiados por la jaula del atardecer que nos encierra y nos aboca a que acabe el día, la despreocupación y el encuentro con uno mismo.

Los pasaremos soñando, esos días laborables, esos días vendidos. Descontaremos las horas hacia el domingo por la mañana próximo. Con la esperanza de poder disfrutar de la soledad y no sufrirla, sabiendo que todavía nos queda tiempo por delante para que se acabe el descanso. Buscando el vórtice de nuestra existencia: ese punto que no se mueve, que queda quieto, dentro del torbellino de nuestras ocupadas vidas.

Premisa 1 : todo aquello que no esté señalizado con iconos y dibujitos como los de labavos, salida, palomitas, o centro comercial, en especial con letras y siglas tipo AP-7, C-58, N-11 y cosas similares, no son ni evidentes, ni inteligibles. Y menos aun cuando no sabes cuando pasas de una carretera a una autopista con peaje, autovía y demás. O bien las salidas de las autopistas cambian de número inesperadamente porque has cambiado de carretera sin saberlo, o se esconden y de pronto te has saltado dos números y te encuentras 4 localidades más allá de tu destino.

Premisa 2:TODAS, absolutamente TODAS las rotondas y desviaciones están MAL, señalizadas. De pronto te encuentras en un pueblo que no te tocaba cuando el Google Maps te había indicado coger la segunda salida de la rotonda, contando desde donde??? Entienden lo mismo los que ponen las señales indicadoras de lugares, izquierda y derecha que los señores de Google o que los indígenas de la zona???


Premisa 3: las indicaciones de Google Maps en las carreteras son como poco arcanas, y no se corresponden con el código de guía de los indicadores plantados justo 10 metros antes de que ya no puedas tomar la salida que debías y te la pases.

Premisa 4: por qué los indígenas de los pueblos o poblaciones adyacentes a las zonas urbanas no tienen ni idea de dónde viven, ni de cómo llegar a lugares comunes de su pueblo? ("Ah!!! Pero allí hay un polideportivo???No será este otro en la otra punta del pueblo?" Comentario fidedigno recogido por la presente ayer por la mañana, expresado por varios transeuntes después de enviarme a 4 polideportivos diferentes de la misma zona!!!! En mi barrio nuestro polideportivo tardó 15 años en construirse y tenemos UNO, solamente ).

Premisa 5: por qué en toda población no urbana es necesario el motor particular, no hay transporte público, su periodicidad si existe es comparable a las edades geológicas, y todo está tan mal indicado? Es que no quieren visitas o es una excusa para que acabes preguntando a los lugareños y hagas vida social hasta que llegas a tu destino??? Caminante no hay camino, se hace camino al andar (Como dijo el poeta, por fin lo he entendido ARGGGHHH).

Bueno, estas angustias existenciales salen de mi reciente excursión a un pueblo a 45 minutos de mi ciudad, conceptualmente para mí, en un país profundo y alejado de MI mundo. Ni que decir tiene que me he perdido con el coche para llegar a donde había quedado. Llegando vergonzósamente tarde.

Este sólo es un post de frustración reprimida de un viaje a lo que a una urbanita recalcitrante le parece la lejanía de las seguras calles urbanas.

Dedicado a nuestro nekoninja favorito, alergico a los gatos.

Cuatro meses y cuatro días. Volvemos en un día de rabiosa ventosidad, mientras se carga sola la canción de Star Wars, muy épica ella, de mi último post. Qué própio !

Adoro el Otoño, su luz dorada, ese ambiente que tontea entre el verano y el recuerdo de la primavera, pero que con un guiño nos lleva hacia el invierno. Y el viento. Adoro el viento. Lo que me recuerda que cuando ahorre tengo que sacarme el carnet de piloto.

Hoy es de esos acontecimientos otoñales, frescos, de luz dorada y resplandeciente y mucho, mucho viento. De ese que convierte las risas de las hojas en una espiral apasionada, entregando a los árboles a un baile salvaje donde se desprenden de todo lo del año anterior para quedarse desnudos y listos para la primavera.

El estío y el desieto ha pasado y la ciudad se vuelve a recoger sobre si misma. Sus habitantes vuelven a comenzar el año en sus labores extrañas y diferentes, normalizadas por una máscara que todos nos ponemos de acuerdo en llevar como urbanitas bien educados.

El año nuevo celta, antiguo, rústico y totalmente pagano, empezó la semana pasada y con él los buenos propósitos para el que viene. Haces recuento de lo que sabes y de lo que quieres saber, dándote cuenta de que sabes un montón de cosas y llegas a una solución cíclica de tus preocupaciones, siempre la misma y a la que nunca haces caso.
(Ya hace un año de blog y gato y me ilumina la misma respuesta).

Que mañana es demasiado tarde, que no podemos vivir mirando el pasado como si fuera una vieja serie, ni pasarnos el día viendo los anuncios comerciales de lo que será nuestro futuro, o lo que quieren que sea. Siempre volvemos al punto en que dejamos de hacer aquello que amábamos. Todos sabemos lo que queremos y necesitamos, pero lo dejamos siempre para más tarde, sin atrebernos a pasar el umbral que guarda la Esfinge de nuestros miedos, porque no queremos ser diferentes a nadie. Nos han convencido para repetirnos.
Volveré a leer a Borges y sus matemáticas. Leeré Godel Escher y Bach, sobre recurrencias y música de Bach, ahora que me da lo mismo llevar ese ladrillo en el metro y que no sea un best-seller. Volveré a escuchar al maestro Bach, que hace matemáticas sonoras, aunque sean un montón de músicos de la misma familia y el mismo nombre, que han hecho una única música superracional y que no sale en la rádio.

Escucharé por fin a Leonard Cohen fijándome en la poesía de sus letras y no esperaré a tener tiempo, porque el tiempo es simplemente una invención humana.



Y sobre todo, pasearé por los universos que conviven en la ciudad para no dejar nunca de sorprenderme y de ver sus prespectivas. Porque quedarse aislado y encerrado puede acabar encerrándonos en nuestra própia jaula pues como dice Borges "No hay placer más complejo que el pensamiento y a él nos entregábamos". (El Inmortal).

Feliz Shamain, feliz Otoño!

La Verbena de Sant Joan, Nit de Sant Joan, desde que tengo memoria ha sido algo mágico y especial para mí. Los críos recogíamos maderas y trastos viejos durante los 10 o 15 días anteriores a Sant Joan, acumulándolos en el primer descampado de turno que teníamos a mano.

En la hoguera se quemaban muebles, muñecos viejos, cajas y basuras similares que se iban pidiendo por las tiendas dels barrio, e incluso apuntes y malos rollos. Se practicaba también el desmonte, por así decirlo de otras hogueras de otras calles, cuyo combustible pasaba a engrosar el própio. Y en la mencionada noche se encendían por todos los rincones hogueras con un muñeco en la punta, en las que los vecinos, se reunían o pasaban por allí, aunque sólo fuera para echar un ojo a los críos. Muchos saltaban las llamas remitentes y yo un poco más cobarde, las brasas.

Un poco más adulta vi comosim el ayuntamiento simplemente toleraba las hogueras y manba rápidamente sobre las ascuas a los bomberos. (Era triste al día siguiente no poder ver las ascuas, sólo una mancha negra en el suelo). Después habilitó los lugares que consideró adecuados, según su criterio, para más tarde permitir alguna, o hacer ellos mismos la única permitida, sin demasiada participación popular.

Este año han considerado adecuada una en un parque cercano, aunque no se si han llegado a hacerla.

En la gran mayoría de barrios han desaparecido en aras de la seguridad y el bienestar del ciudadano, por lo que pueda pasar... Es triste ver como se unifica y normativiza todo, en la ciudad tendemos a ser todos iguales, casi de anuncio, acabaremos por no parecer de verdad, como las hogueras de hoy en día...

Pero seamos arribistas y aprovechemos lo bueno: la hoguera de Sant Joan celebra el día más largo y la noche más corta. Puerta hacia el verano y el buen tiempo, Solsticio de Verano.

Es la jornada de "puertas abiertas" a mundos fantásticos y subconscientes colectivos, el momento de comenzar de nuevo y limpiarse de lo perjudicial que nos ha perseguido durante todo el año. Es una de las fiestas más antiguas en el Mediterráneo de renovación y fertilidad.

Existe el musical Nit de Sant Joan (página oficial) del 1981, de cuando el cava todavía era "champán", de la compañía catalana y totalmente atípica, Dagoll Dagom, con música y letra de Jaume Sisa. (Este es su blog oficial/oficioso), cantautor en castellano y catalán, como poco, original y alternativo, clásico en la cultura catalana de la Transición. (Podeis encontrar el resto de canciones del musical colgadas). Al lado del vídeo tenéis la versión cantada del autor.

La nit de Sant Joan, és nit d’alegria
Estrellat de Flors, L’estiu ens arriba
De mans d’un follet que li fa de guia.
Primavera mor, l’hiverm es retira.
Si arribes l’amor, mai mes moriría.

Les flames del foc la nit tornen día,
Si arribes l’amor, que dolç que sería.
La nit de Sant Joan, és una frontissa.
La porta de l’any, tan grinyoladissa.
Comença a tancar-se. Doneu-me xampany!
Que és la nit més curta i el día més gran.
Doneu-me xampany, doneu-me xampany!
Doneu-me xampany, doneu-me xampany!

Imitarem al sol amb grans fogates.
Llevem - nos al calçat damunt les brases.
Al cei van de verbena ocells i astres.
I agument les virtuts d’herbes i agües.

Com la terra que gira ai voltant dei sol.
Farem lentes rodones encerclant el foc.(Bis)

La nit de Sant Joan, és nit d’alegria
Estrellat de Flors, L’estiu ens arriba
De mans d’un follet que li fa de guia.
Qui es aquest follet? que li fa de guía.
Qui és aquest follet? Qui el coneixeria?
Al bell mig del foc té la seva fira.

Fllet de la nit, dei de l’enganyfa
Cada any per Sant Joan ens fa una visita.
-Adorno els infants i faig que somnlin
Enamoro als grans i faig que s’odiin.
Destapa secrets, escampa misteris.
Fa anra del revés els somnis eteris.
Provoco adulteris, records, enyorances
Petons i vanjances, ensenyo encanteris
A les jovenetes i porta perfums
Dels altres planetes.

Si mireu les flames del foc de Sant Joan
Il veureu les banyes, el barret i els guants. (Bis)

Quan vol és tan alt com la catedral.
Quan vol és petit com l’ungla d’un dit.
No és home ni dona, ni ángel n infant.
Per passar l’estona potser un comediant
És jove i no ho es, geniut i inmoral.
Astut i qué més?
Sóc inmortal

Si mireu les flames del foc... (4 vrces)


Por otra parte también tenemos la maravillosa coca de Sant Joan, sin contar el cava, que como podemos ver en este vídeo ilustrativo (también del mismo musical) nos explica porqué es tan tradicional y exitosa.



Els indis tenen coca allà al Perú

Els ianquis, coca-cola refrescant
Els catalans, la coca de llardons
I l’estupenda coca de Sant Joan

No us penseu pas que això és una bicoca,
Voler anar de verbena i ser una coca
El personal se’m vol endur a la boca
Del més espavilat al més tanoca.

Deu ser la confitura que els provoca
Només sortir al carrer tothom s’hi aboca
M’han dit que aquest destí és el que em pertoca
Però a mi, de gràcia no m’en fa ni gota

Sóc una coca, i se ei que em toca, no sóc cap soca
Sóc una coca, una coca amb molts pinyons.

S’haurà de fer passar per una oca
Si no, se’m menjaran aquestes locas
O disfressar-se de foca
Sols pensar-ho em fa patxoca
Oh, la coca de Sant Joan
És, de totes les coques, la més elegant.

Ens és igual si n´hi ha molta o poca
Perquè ens agrades més que la tapioca.
Ja et pots ben amargar sota una roca
I si ara t’atrapem et mengem tota

Sóc una coca i sé el que em toca, no sóc cap soca
Sóc una coca, una coca amb molts pinyons

M’hauré de fer passar per una coca
Si, no se’t menjaran aquestes locas
O disfressar-me de foca
Sols pensar-ho ens fa patxoca
Oh, la coca de Sant Joan
És, de totes les coques, la més elegant
Sóc, de totes, la més elegant
És la coca de Sant Joan.

En definitiva feliz dia de Sant Joan, bienvenido veranito.

Da la casualidad que en dos de los blogs que suelo leer Les Llunes de Miranda el 24 de mayo y Vida de Mentira el 13 de mayo, han citado la misma canción Lucha de Gigantes de Antonio Vega, en homenaje a su muerte el pasado día 12 de mayo y me ha llegado la letra de la canción.

Reflexiono sobre el hecho de que la ciudad es una inmensidad llena de gente y ruido, a la vez sorda y muda, llena de silencio individual. En la paradoja está lo extraordinario y en este infinitud de posibilidades.

Quizás todos los urbanitas nos sentimos un poco igual de sobrepasados? En los pueblos tienen el mismo aturullamiento existencial, o dejan de elucubrar y se dedican de verdad a vivir?

Estamos todos conectados en una especie de consciencia común en la que sentimos todos igual y a la vez como sociedad, o como dirían los de marketing "segmento de consumo"? Somos hijos de una época, o de lo que quieren aquellos que impulsan los sistemas de consumo? Demasiadas preguntas, basta con ver la letra y oír la especial versión que postea Vida de Mentira.

Sin embargo como reflexión sobre la letra, quizás para toda la generación despistada, sea el momento de dejar de sentirse ínfimo y de vivir.





Lucha de gigantes convierte
El aire en gas natural
Un duelo salvaje advierte
Lo cerca que ando de entrar
En un mundo descomunal
Siento mi fragilidad
Vaya pesadilla corriendo
Con una bestia detrás
Dime que es mentira todo
Un sueño tonto y no mas
Me da miedo la enormidad
Donde nadie oye mi voz
Deja de engañar
No quieras ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No se contra quien voy
O es que acaso hay alguien mas aquí
Creo en los fantasmas terribles
De algún extraño lugar
Y en mis tonterías para
Hacer tu risa estallar
En un mundo descomunal
Siento tu fragilidad
Deja de engañar
No quieras ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No se contra quien voy
O es que acaso hay alguien mas aquí
Deja que pasemos sin miedo
Sin miedo
Deja que pasemos sin miedo
Sin miedo
Sin miedo ...

La ciudad es como un rio, siempre pasa el misma agua, pero nunca son las mismas gotas. En ocasiones vuelvo a casa andando para poner tierra entre mi trabajo y mi vida. Nunca he encontrado a las mismas personas por más que repito la ruta. Sólo a aquellos que anclados a su tienda tienen un punto fijo en mi camino.

Todos vamos y venimos como imagenes virtuales de las vidas de otros. Sólo las piedras sobre las que nos apoyamos sabrían decir si habemos una población fiel que las habita. Y a veces estos que podrían contestar a tal incógnita, son lugares que casi no salen en los mapas.

La urbe es como una encrucijada, un espacio fractal o un laberinto que condensa momentos y sensaciones de los que creen pertenecer a ese lugar. De los que dejan un momento de su vida en ese sito deteniéndose en lo que dura una canción.

Es entonces cuando la Realidad se condensa en sensación y en música que encuentro a mi paso. Músicos callejeros que me hacen detenerme y escuchar. A veces les compro un disco y otras sólo formo parte del público.

El otro día pasé por la Plaça de Sant Iu (Sant Ivone, santo de los abogados),a donde da el Portal de Sant Iu, una de las puertas de la Catedral actualmente cerrada, en el Carrer dels Comptes. No suele ser muy transitada, pues es un recodo sombrío y por ello acogedor, al lado de un museo, con una terraza, que detiene al visitante sin darle opción al espacio contiguo. Algunas de sus piedras proceden de una antigua sinagoga, por eso se pueden ver carácteres hebreos. Todo tiene un pasado, incluso lo nuevo.

En esa plaza, que no existe en el Google Maps, como el silencio en la ciudad, este se detiene como el agua en un remanso para que lo escuchen o lo quiebren en manos de algún artista ocasional. Ese fue el caso de Ruslan Slinko, quien lo modelaba con su acordeón como si de un órgano callejero se tratara.



Me detuve y he guardado el momento que creó entre la puerta de la Catedral, los naranjos del museo y todas la piedras del gótico, como un instante de intimidad con la ciudad. Para mi fortuna el tiempo se paró escondiéndome de mi estrés diario, aunque sólo fuera durante una canción.

Era Sant Jordi este Jueves y por fín hacía sol en todo este mes revuelto de primavera. La gente estaba exultante, sí en una vorágine de consumismo de libros que no se van a leer y rosas, algunas obligadas otras con toda la emoción de una nueva aventura romántica.

Sin embargo en momentos como ese sientes el pálpito endorfínico de la ciudad como un coro de personas que liberan luz desde su propio interior. Y se convierte en lo mejor del día.

El viento frío y caliente, en medio de la voluble primavera, cruce de dos estaciones bien alineadas, el invierno y el verano. Paso por debajo de las acacias de camino a mi casa, cascadas de flores que se mecen al son de mis pasos. Y entiendo lo que es que el aire huela a flores y te embriague. El mejor momento del día, sonrio mientras aspiro sus risas.

Llego a casa y oigo antes de abrir la puerta, a mi bola de pelo particular que es el primero en saludarme fuera de ese mundo irreal que son las conjuras laborales. Recuerdo la suavidad de su presenscia y de su tacto. Y se convierte de nuevo en lo mejor del día.

Sin embargo piensas que cuando lo mejor del día entre semana, es aterrizar sobre la cama para descansar y soñar, te das cuenta de que de nuevo te han engañado y te has dejado arrastrar por la vorágine de la city y de lo que se supone que es trabajar en ella.

Ser productivo, rendir al máximo, horas extras de motivo y planificación dudosa, esfuerzo devalorado, estress... Todo aquello que la convierte en vez de un cielo donde se acumula el genio humano, en un infierno perturbado, en poco más que una cadena de montaje intelectual.

Es entonces cuando te das cuenta que has dejado de pararte a pensar en tu vida, para convertirte en una máquina regida por impulsos nerviosos. Y que ahora te explicas porque eres un Conejo Blanco que corre delante de los lobos que devoran tu tiempo.

En ese momento, como dicen algunos, quemo mis barcos y me quedo en la orilla mirando su resplandor contra el atardecer. Entre el sueño y la vigilia, cercano al encamamiento, descubro el único programa coherente dentro de la caja boba y me regala algo para soñar despierta.

A caballo entre la actitud de Amelie, las letras naif y la canción francesa descubro a esta cantante de orígen español y crianza transpirenáica. Con un universo divertido y onírico que me recuerda cuan grande es la ciudad y que maravillas puede engendrar.

Olivia Ortiz tiene varios discos, este es el primero en español. Existe en francés y es mucho mejor. Las versiones originales siempre son mejores sin doblaje. Aquí podéis verlo en castellano, la letra vale la pena.

Si la queréis oir en francés, muy recomendable, también la teneis en el siguiente widget.

Ah!, la foto pertenece a Mikel Uribetxeberria, de su colección de fotografías Animalia. (Puedo asegurar que no son trucadas, yo hago lo mismo cuando me voy a dormir).



En francés