Cuando entra el sol a media mañana a mi concina toda blanca, atravesando las paredes de cristal del otro lado de la casa, la luz como de hivernadero explota contenida, rebotando contra los mármoles y las racholas.
Es el único momento en que igual que en un remanso, el explendor del día, se queda arrebujado durante unos instantes antes de escapar entre las columnas de la galería, por el otro lado. Durante ese instante el resplandor murmura y se puede oir su silencio.
Hasta el vapor del te que escapa de la taza que mira impasible la tetera que le habla, se arremolina entre los surcos de luz reflejada y de sombras ilumninadas. Hace coros con el gorgoteo hasta que el te desborda la taza por la mano despistada en un suave beso, desrrochando su pasión sobre el mármol blanco de su descanso.
La campanilla llama al despertar ya tardio, sonando con un badajo de cuchara. Contrapunto al eco de los pájaros que se mecen entre los últimos dorados del otoño, tras el vallado del edificio contiguo.
Un ronroneo imperceptible se pasea suave entre mis pasos cuando busco el azucar. Me detengo un instante como la luz a mi alrededor, para escuchar su solo del roce contra mis zapatillas. Felino de otoño con luces y sobras de atardecer sobre su espalda.
Y me quedo unos segundos más sosteniendo mi caliz de despertar líquido, sintética, rodeada y estática como la luz que me susurra y me besa cuando escapa.
Es durante la mañana de los domingos, en los que me reuno con mis pequeños placeres: la luz del sol en mi comedor, mi gato iluminado por el otoño, silencio, o ruido de ciudad, mi revista o libro favorito, mis blogs y mis post. Y mí soledad. Justo el momento en que mi propia compañía se me hace externa a mi misma, física y palpable y me siento acompañada por quien más conozco y la que me es más desconocida, yo misma.
Odio los días en los que tengo trabajo y tiendo que tirar del momento que espero durante toda la semana. Es como si no pudiera ver a ese amante que tanto nos satisface con su sola presencia.
Sin embargo cuando avanza la tarde, esa compañía extraordinaria se diluye y vuelve a ocupar su lugar dentro de mí para afrontar la semana. Es entonces que la soledad enseña los dientes como una tirana caprichosa.
Es en ese momento, que aunque estemos acompañados nos sentimos en medio de un desierto llenos de ruidos, estímulos y ecos emergentes. En ese instante nos ataca esa depresión que nos recuerda que acaba el fin de semana.
Existe un nombre para ello, seguro, que algún investigador aburrido, para justificar su sueldo, ha etiquetado con un nombre científico y parametrizado, para algo que nos pasa a todos los que vivimos en la ciudad. Que en el fondo nos sentimos ajenos y solos, aun en compañía, en especial cuando nos vemos por delante un montón de cosas que no queremos hacer.
Y nos devora un ansia de salir a hacer la última copa durante la tarde-noche, para arrebujarnos con amigos, y consolarnos unos a otros para lo que vendrá mañana. El lunes y su larga semana por delante. Las prisas, la falta de tiempo, todo el mundo histérico , las obligaciones ... uff todo lo malo de la ciudad. Angustiados por la jaula del atardecer que nos encierra y nos aboca a que acabe el día, la despreocupación y el encuentro con uno mismo.
Los pasaremos soñando, esos días laborables, esos días vendidos. Descontaremos las horas hacia el domingo por la mañana próximo. Con la esperanza de poder disfrutar de la soledad y no sufrirla, sabiendo que todavía nos queda tiempo por delante para que se acabe el descanso. Buscando el vórtice de nuestra existencia: ese punto que no se mueve, que queda quieto, dentro del torbellino de nuestras ocupadas vidas.
Y es que somos tan modernos y tecnificados que reinventamos los clásicos. Este es un chiste que me ha llegado por mail y creo que no tiene desperdicio. Viva el humor digital !
Un bonito dia, un hijo le pregunta a su padre:
- Papa, ¿cómo nací yo? - Muy bien hijo, te lo voy a explicar porque ya eres mayorcito y lo debes saber:
Un día, Papá y Mamá se conectaron al Facebook Papá le mandó a Mamá un e-mail para vernos en un cybercafé Descubrimos que teníamos muchas cosas en común y nos entendíamos muy bien. Tu madre y yo decidimos entonces compartir nuestros archivos. Nos metimos disimuladamente en el W.C y Papá introdujo su Pendrive en el puerto USB de Mamá. Cuando empezaron a descargarse los archivos nos dimos cuenta que no teniamos Firewall Pero ya era muy tarde para cancelar la descarga e imposible de borrar los archivos.
Así que, a los nueve meses......... Apareció el VIRUS
Premisa 1 : todo aquello que no esté señalizado con iconos y dibujitos como los de labavos, salida, palomitas, o centro comercial, en especial con letras y siglas tipo AP-7, C-58, N-11 y cosas similares, no son ni evidentes, ni inteligibles. Y menos aun cuando no sabes cuando pasas de una carretera a una autopista con peaje, autovía y demás. O bien las salidas de las autopistas cambian de número inesperadamente porque has cambiado de carretera sin saberlo, o se esconden y de pronto te has saltado dos números y te encuentras 4 localidades más allá de tu destino.
Premisa 2:TODAS, absolutamente TODAS las rotondas y desviaciones están MAL, señalizadas. De pronto te encuentras en un pueblo que no te tocaba cuando el Google Maps te había indicado coger la segunda salida de la rotonda, contando desde donde??? Entienden lo mismo los que ponen las señales indicadoras de lugares, izquierda y derecha que los señores de Google o que los indígenas de la zona???
Premisa 3: las indicaciones de Google Maps en las carreteras son como poco arcanas, y no se corresponden con el código de guía de los indicadores plantados justo 10 metros antes de que ya no puedas tomar la salida que debías y te la pases.
Premisa 4: por qué los indígenas de los pueblos o poblaciones adyacentes a las zonas urbanas no tienen ni idea de dónde viven, ni de cómo llegar a lugares comunes de su pueblo? ("Ah!!! Pero allí hay un polideportivo???No será este otro en la otra punta del pueblo?" Comentario fidedigno recogido por la presente ayer por la mañana, expresado por varios transeuntes después de enviarme a 4 polideportivos diferentes de la misma zona!!!! En mi barrio nuestro polideportivo tardó 15 años en construirse y tenemos UNO, solamente ).
Premisa 5: por qué en toda población no urbana es necesario el motor particular, no hay transporte público, su periodicidad si existe es comparable a las edades geológicas, y todo está tan mal indicado? Es que no quieren visitas o es una excusa para que acabes preguntando a los lugareños y hagas vida social hasta que llegas a tu destino??? Caminante no hay camino, se hace camino al andar (Como dijo el poeta, por fin lo he entendido ARGGGHHH).
Bueno, estas angustias existenciales salen de mi reciente excursión a un pueblo a 45 minutos de mi ciudad, conceptualmente para mí, en un país profundo y alejado de MI mundo. Ni que decir tiene que me he perdido con el coche para llegar a donde había quedado. Llegando vergonzósamente tarde.
Este sólo es un post de frustración reprimida de un viaje a lo que a una urbanita recalcitrante le parece la lejanía de las seguras calles urbanas.
Dedicado a nuestro nekoninja favorito, alergico a los gatos.
Cuatro meses y cuatro días. Volvemos en un día de rabiosa ventosidad, mientras se carga sola la canción de Star Wars, muy épica ella, de mi último post. Qué própio !
Adoro el Otoño, su luz dorada, ese ambiente que tontea entre el verano y el recuerdo de la primavera, pero que con un guiño nos lleva hacia el invierno. Y el viento. Adoro el viento. Lo que me recuerda que cuando ahorre tengo que sacarme el carnet de piloto.
Hoy es de esos acontecimientos otoñales, frescos, de luz dorada y resplandeciente y mucho, mucho viento. De ese que convierte las risas de las hojas en una espiral apasionada, entregando a los árboles a un baile salvaje donde se desprenden de todo lo del año anterior para quedarse desnudos y listos para la primavera.
Hace tanto aire anárquico que podría salir volando hacia el mundo del Mago de Oz y visitar tierras que nunca he conocido y gentes que nunca he imaginado. Ver sus países através de las ventanas de sus ojos. Lugares que se esconden como las hojas de un fractal, en las arrugas recurrentes de las mismas calles de la ciudad. Donde se solapan diferentes tribus urbanas, que se ignoran mutuamente, como si se tratara de una convivencia de universos sobre el mismo punto matemático. Los veo todos a la vez caminando entre ellos, como si todo el año, las puertas de todos los universos que continen las ciudades estuvieran abiertas en un eterno Shamain.
El estío y el desieto ha pasado y la ciudad se vuelve a recoger sobre si misma. Sus habitantes vuelven a comenzar el año en sus labores extrañas y diferentes, normalizadas por una máscara que todos nos ponemos de acuerdo en llevar como urbanitas bien educados.
El año nuevo celta, antiguo, rústico y totalmente pagano, empezó la semana pasada y con él los buenos propósitos para el que viene. Haces recuento de lo que sabes y de lo que quieres saber, dándote cuenta de que sabes un montón de cosas y llegas a una solución cíclica de tus preocupaciones, siempre la misma y a la que nunca haces caso. (Ya hace un año de blog y gato y me ilumina la misma respuesta).
Que mañana es demasiado tarde, que no podemos vivir mirando el pasado como si fuera una vieja serie, ni pasarnos el día viendo los anuncios comerciales de lo que será nuestro futuro, o lo que quieren que sea. Siempre volvemos al punto en que dejamos de hacer aquello que amábamos. Todos sabemos lo que queremos y necesitamos, pero lo dejamos siempre para más tarde, sin atrebernos a pasar el umbral que guarda la Esfinge de nuestros miedos, porque no queremos ser diferentes a nadie. Nos han convencido para repetirnos. Volveré a leer a Borges y sus matemáticas. Leeré Godel Escher y Bach, sobre recurrencias y música de Bach, ahora que me da lo mismo llevar ese ladrillo en el metro y que no sea un best-seller. Volveré a escuchar al maestro Bach, que hace matemáticas sonoras, aunque sean un montón de músicos de la misma familia y el mismo nombre, que han hecho una única música superracional y que no sale en la rádio.
Escucharé por fin a Leonard Cohen fijándome en la poesía de sus letras y no esperaré a tener tiempo, porque el tiempo es simplemente una invención humana.
Y sobre todo, pasearé por los universos que conviven en la ciudad para no dejar nunca de sorprenderme y de ver sus prespectivas. Porque quedarse aislado y encerrado puede acabar encerrándonos en nuestra própia jaula pues como dice Borges "No hay placer más complejo que el pensamiento y a él nos entregábamos". (El Inmortal).
No me ha entrado la crisis existencial del escritor blogero. No veréis un post cuestionándome si tengo qu escribir o no. Hay un momento en que parece ser que a todo el mundo le pica ese bicho y comienzan los posts justificativos. No es mi caso que escribo por diversión.
Por otro lado me surge la pregunta sobre cuando un blog deja de serlo. ¿Cuando se deja de introducir posts con su perioricidad habitual? ¿Se convierte en un blog fósil entonces? ¿Una mera web estática de las de hace unos años?
En mi surfeo digital he encontrado algunos blogs últimamente que me han entusiasmado, para decepcionarme al momento, al ver que hacía mucho tiempo que no tenían continuidad. Como por ejemplo Tartx. Por un instante me he sentido impulsada a enviar un mail a su redactor@ implorando que reemprenda el posteo. Pero no lo he hecho, todos tenemos derecho a decir basta. (Sobre todo cuando se exhibe un manifiesto sobre el Blogeo sin Obligación, al que me adhiero)
Sin postear no significa fuera de la red. En este tiempo me he dedicado a navegar con orden booleano (al azar), y he acumulado un montón de pestañas en mi Firefox con más de 50 sitios que quiero investigar a la vez, abierto en 3 o 4 ventanas simultáneas. (Algunas de estas con música).
(El efecto mental de tanta pestaña viene a ser este)
Cuando uno cierra el ordenador haciendo que Firefox te guarde todas las pestañas abiertas, para la próxima sesión abrirlas él de forma automática, pasa lo de hoy, (y muchas otras veces). Abro el ordenador, se cargan todas a la vez y una cuarta parte comienzan a cantar en una cacofonía de pesadilla, que en el fondo es tranquilizadora. (No me ha perdido ningún link interesantísimo, que para obligarme a consultarlo, no lo guardo en mis favoritos).
(Argghh no me llega el cable hasta la ventana donde me conecto con el wireless de la biblioteca, tirada en medio del comedor en mi futón de quita y pon. Estos son los resultado del ordenador y la inmersión a batería libre en la red).
Pero lo más inquietante de esta forma de navegación ansiosa, gulas y multicanal, es cuando has abierto tantas ventanas, que ya no sabes cual tiene música própia que se lanza por algún gadget extraño y todavía desconocido para ti, que sin saber de qué va, ya quieres incluirlo en tu blog, y te machaca hasta morir con una música cualquiera. Menos mal que esta vez ha tocado la marcha triunfal de la Guerra de las Galaxias. (Que ha estado sonando incluso en los momentos en que he perdido la conexión a internet, misterios de la tecnología).
Se han acabado las vacaciones, comienza la jornada intensiva. En definitiva, he vuelto.
PD1: a la finalización de este post, todavía no he logrado identificar de las 57 pestañas que tengo abiertas cual es la que me ha estado machacando todo el rato.
PD2: he encontrado una versión de Metallicade la Marcha Imperial de la Guerra de las Galaxias, curiosa.
Serán virtuales las vacaciones porque no me voy a ningún lado físicamente. Ya que lo primero que he hecho ha sido pegarme una panzada de sofá, capítulos a piñón de alguna serie olvidada y navegaaaar y hojear digital y analógicamente todo lo que he podido hacer últimamente.
Navegando he ido a dar con un montón de "posts" donde la gente gime y se queja de que no es capaz de mantener un autoimpuesto ritmo de inserción de entradas. Dudas existenciales de porqué se está haciendo el blog y el cansancio y la renuncia a continuarlo. Parece que los haya encontrado como respuesta a mi mala conciencia de que hace un mes que no edito. Y así he encontrado un link con un manifiesto de Blog Without Obligation (podéis ver laetiqueta-link más abajo del mio).
Muchos blogs mueren por falta de publicaciones sí, pero también porque dejamos de disfrutarlos al convertirlos en una obligación. (Y se nos van las ganas de seguir creando posts).
Hemos de aceptar que es un acto hedonista y egocéntrico, y no darle sentido en función del quien lo comenta y lo lee. (Aunque seamos sinceros a todos nos encanta que nos hagan caso, vivan aquellos que te comentan!!!)
Lo cierto es que es una pena que algunos blogs desaparezcan, en mi inmersión en los mares digitales he encontrado algunos que me han gustado mucho por lo original y que se perderán porque no se actualizan. Son cadáveres o blogs fósiles que me gustaría poder seguir
Sobre diseño y retoque digital con fotos viejas ides Alicia en el País de las Maravillas: TARXT
La Verbena de Sant Joan, Nit de Sant Joan, desde que tengo memoria ha sido algo mágico y especial para mí. Los críos recogíamos maderas y trastos viejos durante los 10 o 15 días anteriores a Sant Joan, acumulándolos en el primer descampado de turno que teníamos a mano.
En la hoguera se quemaban muebles, muñecos viejos, cajas y basuras similares que se iban pidiendo por las tiendas dels barrio, e incluso apuntes y malos rollos. Se practicaba también el desmonte, por así decirlo de otras hogueras de otras calles, cuyo combustible pasaba a engrosar el própio. Y en la mencionada noche se encendían por todos los rincones hogueras con un muñeco en la punta, en las que los vecinos, se reunían o pasaban por allí, aunque sólo fuera para echar un ojo a los críos.Muchos saltaban las llamas remitentes y yo un poco más cobarde, las brasas.
Un poco más adulta vi comosim el ayuntamiento simplemente toleraba las hogueras y manba rápidamente sobre las ascuas a los bomberos. (Era triste al día siguiente no poder ver las ascuas, sólo una mancha negra en el suelo). Después habilitó los lugares que consideró adecuados, según su criterio, para más tarde permitir alguna, o hacer ellos mismos la única permitida, sin demasiada participación popular.
Este año han considerado adecuada una en un parque cercano, aunque no se si han llegado a hacerla.
En la gran mayoría de barrios han desaparecido en aras de la seguridad y el bienestar del ciudadano, por lo que pueda pasar... Es triste ver como se unifica y normativiza todo, en la ciudad tendemos a ser todos iguales, casi de anuncio, acabaremos por no parecer de verdad, como las hogueras de hoy en día...
Pero seamos arribistas y aprovechemos lo bueno: la hoguera de Sant Joan celebra el día más largo y la noche más corta. Puerta hacia el verano y el buen tiempo, Solsticio de Verano.
Es la jornada de "puertas abiertas" a mundos fantásticos y subconscientes colectivos, el momento de comenzar de nuevo y limpiarse de lo perjudicial que nos ha perseguido durante todo el año. Es una de las fiestas más antiguas en el Mediterráneo de renovación y fertilidad.
Existe el musical Nit de Sant Joan (página oficial) del 1981, de cuando el cava todavía era "champán", de la compañía catalana y totalmente atípica, Dagoll Dagom, con música y letra de Jaume Sisa. (Este es su blog oficial/oficioso), cantautor en castellano y catalán, como poco, original y alternativo, clásico en la cultura catalana de la Transición. (Podeis encontrar el resto de canciones del musical colgadas). Al lado del vídeo tenéis la versión cantada del autor.
La nit de Sant Joan, és nit d’alegria Estrellat de Flors, L’estiu ens arriba De mans d’un follet que li fa de guia. Primavera mor, l’hiverm es retira. Si arribes l’amor, mai mes moriría.
Les flames del foc la nit tornen día, Si arribes l’amor, que dolç que sería. La nit de Sant Joan, és una frontissa. La porta de l’any, tan grinyoladissa. Comença a tancar-se. Doneu-me xampany! Que és la nit més curta i el día més gran. Doneu-me xampany, doneu-me xampany! Doneu-me xampany, doneu-me xampany!
Imitarem al sol amb grans fogates. Llevem - nos al calçat damunt les brases. Al cei van de verbena ocells i astres. I agument les virtuts d’herbes i agües.
Com la terra que gira ai voltant dei sol. Farem lentes rodones encerclant el foc.(Bis)
La nit de Sant Joan, és nit d’alegria Estrellat de Flors, L’estiu ens arriba De mans d’un follet que li fa de guia. Qui es aquest follet? que li fa de guía. Qui és aquest follet? Qui el coneixeria? Al bell mig del foc té la seva fira.
Fllet de la nit, dei de l’enganyfa Cada any per Sant Joan ens fa una visita. -Adorno els infants i faig que somnlin Enamoro als grans i faig que s’odiin. Destapa secrets, escampa misteris. Fa anra del revés els somnis eteris. Provoco adulteris, records, enyorances Petons i vanjances, ensenyo encanteris A les jovenetes i porta perfums Dels altres planetes.
Si mireu les flames del foc de Sant Joan Il veureu les banyes, el barret i els guants. (Bis)
Quan vol és tan alt com la catedral. Quan vol és petit com l’ungla d’un dit. No és home ni dona, ni ángel n infant. Per passar l’estona potser un comediant És jove i no ho es, geniut i inmoral. Astut i qué més? Sóc inmortal
Si mireu les flames del foc... (4 vrces)
Por otra parte también tenemos la maravillosa coca de Sant Joan, sin contar el cava, que como podemos ver en este vídeo ilustrativo (también del mismo musical) nos explica porqué es tan tradicional y exitosa.
Els indis tenen coca allà al Perú
Els ianquis, coca-cola refrescant Els catalans, la coca de llardons I l’estupenda coca de Sant Joan
No us penseu pas que això és una bicoca, Voler anar de verbena i ser una coca El personal se’m vol endur a la boca Del més espavilat al més tanoca.
Deu ser la confitura que els provoca Només sortir al carrer tothom s’hi aboca M’han dit que aquest destí és el que em pertoca Però a mi, de gràcia no m’en fa ni gota
Sóc una coca, i se ei que em toca, no sóc cap soca Sóc una coca, una coca amb molts pinyons.
S’haurà de fer passar per una oca Si no, se’m menjaran aquestes locas O disfressar-se de foca Sols pensar-ho em fa patxoca Oh, la coca de Sant Joan És, de totes les coques, la més elegant.
Ens és igual si n´hi ha molta o poca Perquè ens agrades més que la tapioca. Ja et pots ben amargar sota una roca I si ara t’atrapem et mengem tota
Sóc una coca i sé el que em toca, no sóc cap soca Sóc una coca, una coca amb molts pinyons
M’hauré de fer passar per una coca Si, no se’t menjaran aquestes locas O disfressar-me de foca Sols pensar-ho ens fa patxoca Oh, la coca de Sant Joan És, de totes les coques, la més elegant Sóc, de totes, la més elegant És la coca de Sant Joan.
En definitiva feliz dia de Sant Joan, bienvenido veranito.
La noche en el balcón mientras se va haciendo oscuro con el ordenador en el regazo.
Veo la luz del atardecer que se funde con el resplandor de la pantalla. Me llama un maullido lejano, que ignoro con la música del ordenador.
Al final sólo queda la luz de las farolas, la oscuridad a mi alrededor, y una ventana de luz que surge de la pantalla más viva que nunca.
Me aislo o me comunico, porque al fin y al cabo, hasta que la batería no muere, no dejo mi cepo digital y me resigno a su muerte que me da libertad para cenar.
Podría volver a ver de nuevo la luz en el cielo, en el amaneceer y sin dejar de nadar en la red. Buscando antiguos conocidos en las redes sociales, provocando un encuentro ficticio, ya que nadie tiene voluntad de perder su tiempo ante la luz que irradian las personas.
Y me vuelvo a preguntar, hasta que punto la luz de la pantalla nos marca nuevos horizontes o nos lleva a una caja, rodeada de rejas como mi balcon, que ahora está solo, silente y en realidad, a oscuras.
La foto pertenece a Ambroise Tézenas y la he encontrado en el blog de Jordi Guzmán (adoro tu blog ...)
Hay que reconocer que una de las maravillas de la tecnología es que ha dado herramientas a los creadores. A los que tienen ideas y algo que contar. A los que generan concepto e información.
Gracias a los programas de diseño y de vídeo podemos crear nuestros propias películas y dibujos animados, nuestra música y un arte nuevo con herramientas diferentes.
Como aficionada al diseño gráfico, el que más me gusta es el conceptual y tengo especial debilidad por la tipografía y su uso artístico. Quizás por eso también adore la caligrafía oriental.
Este que os muestro a continuación es un claro exponente de lo que digo. Algo tan cercano y tan difícil de explicar queda más que claro. Donde las letras son conceptos y herramientas artísticas.
Como en muchas cosas en este caso vemos, que la erótica, es un concepto.
Da la casualidad que en dos de los blogs que suelo leer Les Llunes de Miranda el 24 de mayo y Vida de Mentirael 13 de mayo, han citado la misma canción Lucha de Gigantes de Antonio Vega, en homenaje a su muerte el pasado día 12 de mayo y me ha llegado la letra de la canción.
Reflexiono sobre el hecho de que la ciudad es una inmensidad llena de gente y ruido, a la vez sorda y muda, llena de silencio individual. En la paradoja está lo extraordinario y en este infinitud de posibilidades.
Quizás todos los urbanitas nos sentimos un poco igual de sobrepasados? En los pueblos tienen el mismo aturullamiento existencial, o dejan de elucubrar y se dedican de verdad a vivir?
Estamos todos conectados en una especie de consciencia común en la que sentimos todos igual y a la vez como sociedad, o como dirían los de marketing "segmento de consumo"? Somos hijos de una época, o de lo que quieren aquellos que impulsan los sistemas de consumo? Demasiadas preguntas, basta con ver la letra y oír la especial versión que postea Vida de Mentira.
Sin embargo como reflexión sobre la letra, quizás para toda la generación despistada, sea el momento de dejar de sentirse ínfimo y de vivir.
Lucha de gigantes convierte El aire en gas natural Un duelo salvaje advierte Lo cerca que ando de entrar En un mundo descomunal Siento mi fragilidad Vaya pesadilla corriendo Con una bestia detrás Dime que es mentira todo Un sueño tonto y no mas Me da miedo la enormidad Donde nadie oye mi voz Deja de engañar No quieras ocultar Que has pasado sin tropezar Monstruo de papel No se contra quien voy O es que acaso hay alguien mas aquí Creo en los fantasmas terribles De algún extraño lugar Y en mis tonterías para Hacer tu risa estallar En un mundo descomunal Siento tu fragilidad Deja de engañar No quieras ocultar Que has pasado sin tropezar Monstruo de papel No se contra quien voy O es que acaso hay alguien mas aquí Deja que pasemos sin miedo Sin miedo Deja que pasemos sin miedo Sin miedo Sin miedo ...
La ciudad es como un rio, siempre pasa el misma agua, pero nunca son las mismas gotas. En ocasiones vuelvo a casa andando para poner tierra entre mi trabajo y mi vida. Nunca he encontrado a las mismas personas por más que repito la ruta. Sólo a aquellos que anclados a su tienda tienen un punto fijo en mi camino.
Todos vamos y venimos como imagenes virtuales de las vidas de otros. Sólo las piedras sobre las que nos apoyamos sabrían decir si habemos una población fiel que las habita. Y a veces estos que podrían contestar a tal incógnita, son lugares que casi no salen en los mapas.
La urbe es como una encrucijada, un espacio fractal o un laberinto que condensa momentos y sensaciones de los que creen pertenecer a ese lugar. De los que dejan un momento de su vida en ese sito deteniéndose en lo que dura una canción.
Es entonces cuando la Realidad se condensa en sensación y en música que encuentro a mi paso. Músicos callejeros que me hacen detenerme y escuchar. A veces les compro un disco y otras sólo formo parte del público.
El otro día pasé por la Plaça de Sant Iu (Sant Ivone, santo de los abogados),a donde da el Portal de Sant Iu, una de las puertas de la Catedral actualmente cerrada, en el Carrer dels Comptes. No suele ser muy transitada, pues es un recodo sombrío y por ello acogedor, al lado de un museo, con una terraza, que detiene al visitante sin darle opción al espacio contiguo. Algunas de sus piedras proceden de una antigua sinagoga, por eso se pueden ver carácteres hebreos. Todo tiene un pasado, incluso lo nuevo.
En esa plaza, que no existe en el Google Maps, como el silencio en la ciudad, este se detiene como el agua en un remanso para que lo escuchen o lo quiebren en manos de algún artista ocasional. Ese fue el caso de Ruslan Slinko, quien lo modelaba con su acordeón como si de un órgano callejero se tratara.
Me detuve y he guardado el momento que creó entre la puerta de la Catedral, los naranjos del museo y todas la piedras del gótico, como un instante de intimidad con la ciudad. Para mi fortuna el tiempo se paró escondiéndome de mi estrés diario, aunque sólo fuera durante una canción.
Son las encrucijadas los lugares que más tememos, en los que nos encontramos cuando estamos perdidos.
Hope there's someone Who'll take care of me When I die, will I go
Hope there's someone Who'll set my heart free Nice to hold when I'm tired
There's a ghost on the horizon When I go to bed How can I fall asleep at night How will I rest my head
Oh I'm scared of the middle place Between light and nowhere I don't want to be the one Left in there, left in there
There's a man on the horizon Wish that I'd go to bed If I fall to his feet tonight Will allow rest my head
So here's hoping I will not drown Or paralyze in light And godsend I don't want to go To the seal's watershed Hope there's someone Who'll take care of me When I die, Will I go
Hope there's someone Who'll set my heart free Nice to hold when I'm tired
Era Sant Jordi este Jueves y por fín hacía sol en todo este mes revuelto de primavera. La gente estaba exultante, sí en una vorágine de consumismo de libros que no se van a leer y rosas, algunas obligadas otras con toda la emoción de una nueva aventura romántica.
Sin embargo en momentos como ese sientes el pálpito endorfínico de la ciudad como un coro de personas que liberan luz desde su propio interior. Y se convierte en lo mejor del día.
El viento frío y caliente, en medio de la voluble primavera, cruce de dos estaciones bien alineadas, el invierno y el verano. Paso por debajo de las acacias de camino a mi casa, cascadas de flores que se mecen al son de mis pasos. Y entiendo lo que es que el aire huela a flores y te embriague. El mejor momento del día, sonrio mientras aspiro sus risas.
Llego a casa y oigo antes de abrir la puerta, a mi bola de pelo particular que es el primero en saludarme fuera de ese mundo irreal que son las conjuras laborales. Recuerdo la suavidad de su presenscia y de su tacto. Y se convierte de nuevo en lo mejor del día.
Sin embargo piensas que cuando lo mejor del día entre semana, es aterrizar sobre la cama para descansar y soñar, te das cuenta de que de nuevo te han engañado y te has dejado arrastrar por la vorágine de la city y de lo que se supone que es trabajar en ella.
Ser productivo, rendir al máximo, horas extras de motivo y planificación dudosa, esfuerzo devalorado, estress... Todo aquello que la convierte en vez de un cielo donde se acumula el genio humano, en un infierno perturbado, en poco más que una cadena de montaje intelectual.
Es entonces cuando te das cuenta que has dejado de pararte a pensar en tu vida, para convertirte en una máquina regida por impulsos nerviosos. Y que ahora te explicas porque eres un Conejo Blanco que corre delante de los lobos que devoran tu tiempo.
En ese momento, como dicen algunos, quemo mis barcos y me quedo en la orilla mirando su resplandor contra el atardecer. Entre el sueño y la vigilia, cercano al encamamiento, descubro el único programa coherente dentro de la caja boba y me regala algo para soñar despierta.
A caballo entre la actitud de Amelie, las letras naif y la canción francesa descubro a esta cantante de orígen español y crianza transpirenáica. Con un universo divertido y onírico que me recuerda cuan grande es la ciudad y que maravillas puede engendrar.
Olivia Ortiz tiene varios discos, este es el primero en español. Existe en francés y es mucho mejor. Las versiones originales siempre son mejores sin doblaje. Aquí podéis verlo en castellano, la letra vale la pena.
Si la queréis oir en francés, muy recomendable, también la teneis en el siguiente widget.
Ah!, la foto pertenece a Mikel Uribetxeberria, de su colección de fotografías Animalia. (Puedo asegurar que no son trucadas, yo hago lo mismo cuando me voy a dormir).
Es bueno hacer una recopilación de todo lo conseguido. En menos de 100 años podemos ser dueñas de nuestras vidas y participar con una relativa desventaja que vamos acortando día a día, en esta sociedad, que en muchas ocasiones nos considera ciudadanas de segunda.
Lo bueno es que hay cada día más recursos en los que la pluralidad y el hecho de ser persona o entidad generadora de información, pensante, es más importante que el género, cultura, raza o sistema económico al que pertenecemos. En la red somos todos casi iguales.
Quizás sea este el ámbito donde despojados de nuestra imagen común y corriente física y diaria, queda solamente lo que la persona muestra de si misma sin la pared de los prejuicios de la imagen y la comunicación biológica no verbal. Lo bueno, es que están las personas directamente expresadas sobre la pantalla. Lo malo, es que en ocasiones se nos puede olvidar de vivir también fuera de la red.
Así en general para las mujeres, este medio es uno en lo que el peso de los prejuicios sociales son más débiles. No en vano mujeres de todo el mundo, y otros colectivos desfavorecidos lo utilizan como una forma barata y eficaz de comunicación y expresión.
Esta es una receta que hice para unos amigos en Navidad y que es completamente vegetariana. (lo se, ya me han llegado quejas por el retraso). He de decir, que yo soy más bien carnívora, pero sin embargo la buena comida aunque sea sólo de verduras puede ser muy sabrosa y echar poco o nada de menos la carne.
Este plato, y otros de aquella comida, los cociné con un recopilatorio que tengo de música sufí. A quien le guste la música étnica y/o de meditación, tiene números de que le guste este tipo de música. No apta para gustos comerciales. La interpretación de aquí os pongo no es lo que estaba escuchando pero es del mismo tipo. En concreto es de un espectáculo de derviches que bailan con un un poema de Yalal ad-Din Muhammad Rumi, Rumi para los amigos, lo encontrareis en la red principalmente por este nombre. Uno de los "top ten" de la literatura y poesía sufí.
Buscando un ejemplo en You Tube de música sufí, he dado con una versión "trance". Más acorde con nuestros tiempos. Buen provecho !!!
Sopa estofada de tofu hibernal
Ingredientes
calabacín
maíz
tofu
patata
leche de coco
puerro y/o cebolla
zanahoria
caldo de verduras
aceite de oliva virgen
ajos fileteados muy finos, hoja de laurel, cilantro en grano, pimienta blanca, sal marina
Este guiso se puede hacer con cebolla y/o puerro. El puerro le da suavidad y la cebolla más gusto.
Preparación Se cortan en daditos la patata, zanahoria y el calabacín, dejándose por separado para incorporarlos al guiso en diferentes etapas, ya que tienen diferentes puntos de cocción. Así favoreceremos que queden homogéneos.
Cortar en dados grandes el tofu y reservar el suero que trae en el paquete. Este es mejor que sea fresco y un poco consistente para que no se rompa cuando lo removemos en la olla y le damos calor.
Tomamos los ajos y los doramos con el aceite virgen ya caliente, sin que lleguen a quemarse. Si se cocina con cebolla, es lo primero que hemos de incorporar a la cazuela, después de los ajos, y al poco de hacer esto, ponemos la zanahoria. Si no, empezaremos con las zanahorias, que se han de ablandar un poco.
Cuando esté un poco dorada pero dura la zanahoria se añade los trozos de patata de un tamaño similar a los de la zanahoria y se doran.
En el momento que esta comienza a dorarse por fuera se añade el puerro si no se trabaja con la cebolla o si se quiere incluir aunque la hayamos utilizado y los trozos de calabacín, que junto con la zanahoria le dará un toque dulce.
Cuando todo empieza a estar doradito se le añade el caldo de verduras, en una cantidad moderada, y se le deja comenzar a dar un herbor a fuego medio. Ahora añadimos las hojas de laurel según tamaño del plato. Una hoja grande para tres personas.
Al comporbar que los ingredientes están cocidos en tres cuartas partes, añadimos la leche de coco y ponemos el fuego lento para que se vayan mezclando los aromas. En este momento se añaden las semillas de cilantro para que vayan destilando el aroma sin quemarse.
Para finalizar, se añade el tofu y el maíz, que puede ser congelado. Si está todavía congelado se ha de añadir un poco antes, de lo contrario a la vez que el tofu.
Una vez que el plato está cocinado se retira del fuego y se le añade muy poca pimienta blanca, para que no mate el matiz del plato. Se deja con el mismo calor de la olla unos minutos y se sirve el plato. Personalmente no le acostumbro a poner sal o pongo poca, porque por motivos de salud o gusto a no todo el mundo le gusta por igual la sal.
Truco
Poner la última parte de la cocción con una temperatura que no cueza escandalosamente y se rompan los aromas y el tofu. Si no tenemos especias enteras y las utilizamos en polvo, se han de añadir cuando la pimienta, para que no cuezan y pierdan el aroma. Con la tibieza del mismo plato ya es suficiente.
Si se considera una sopa espesa y apetece, se pueden poner pequeños trozos de pan frito para decorar y comer.
Consejo a los carnívoros: para darle más vidilla, se puede substituir el caldo de verduras por caldo de pollo, pavo, o carne suave. El aceite de oliva se podría substituir por aceite sobrante de algún asado o similar, que va muy bien para cocinar y enriquecer otros platos.
Decía Maitena que"las mejores flores son las que te regalan, las mejores mascotas las que te encuentras y las patatas fritas más sabrosas, las robadas". He de decir que existe cierto placer en agenciarse parte del ancho de banda de otros, mientras escribes este post en el balcon. Viendo como el atardecer apaga el cielo en un rosa delincuente, y enciende las luces de la ciudad, como pequeñas estrellas artificiales
Me pregunto si los ordenadores de los cibernautas se desperezan al desplegar la noche de la misma manera. Abren sus ventanitas a una nueva una jornada, contando el principio de los días como los celtas, cuando comienza la noche, cuando acaba el trabajo de los urbanitas. Buscando atenciones casuales y de nuevas amistades temporales. Anotan sus aventuras en la plaza pública digital, haciendo que lo único bueno de las ciudades, el anonimato, se pierda de nuevo gracias a las redes sociales, demasiado públicas, y nos quedemos sólo con lo malo de la urbe, los precios, el estrés y el clima viciado.
La luz de mi pantalla me ilumina mientras veo jugar a los niños en la plaza, agarrados a los últimos girones entrelazados de luz de verdad y ficticia, antes de que sus madres los llamen no sacando medio cuerpo por la ventana, si no por sms.
A fin de cuentas hoy me siento un punto reaccionaria. Si no tuviera ordenador, tendría mi libreta de toda la vida para apuntar básicamente lo mismo, y nadie más que yo la leería. (Mi narcisismo quedaría desatendido...)
Lo mejor del ordenador y las telecomunicaciones sobre la libreta y el café intelectual, que se puede continuar haciendo con un portátil, es su caracter viral. La información puede ser compartida, y eso es lo más importante. Y el resto de cosas insalubres que nos pasan con la tecnología, es mayoritariamente culpa nuestra, debido a una mala gestión. Al fin y al cabo este es el sueño de muchos pedagogos y revolucionarios, que la información llegue a todo el mundo. Lástima que no contaron con el ruido de fondo que nos despista y nos distrae de la información estratégica. Pero a caso no nos pasa lo mismo en nuestro día a día físico?
Estamos ahora, superando la maravilla tecnológica para comenzar como en los libros de ciencia, ficción, una vez superadas las historias de fenómenos técnicos, reflexionar sobre el impacto que tendrá sobre las personas y su sociedad el mundo digital en el que ya vivimo. Ha nacido la ética tecnológica de la información.
(Foto del blog de Jordi Guzmán, lo encontraréis en los blogs que sigo).
Ante todo advertir que este post da un poco de grima, o de humor negro, según como queramos encararlo.
Es curioso ver el link que he encontrado vagabundeando. Muy recomendable como revulsivo para conciencias dormidas, de esas que quitaban importancia a las pruebas nucleares francesas en 1995 en el atolón de Mururoa, no tan lejanas en nuestro tiempo. También se ha de decir que aunque estéticamente pueden ser muy bellas las imágenes creadas por la destrucción, y muy despreocupante la "aparente lejanía", no hay que olvidar la concienciación que tuvimos durante los años 80 al respecto y tener los resultados de este link en cuenta.
Movida por la curiosidad de ver una y otra vez la misma portada de una chica anoréxica y de un título que suena a libro típico de feminismo reaccionario, cada vez que paseaba de vuelta de mi trabajo,decidí, en un ataque de economía en crisis, mantener la promesa de no volver a comprarme un libro hasta ahorrar, y sacarme de la biblioteca todo lo que quisiera leer.
Así que hoy 5 minutos antes de cerrar la biblioteca, lo se, ya me vale, he pedido a uno de los bibliotecarios de mi biblioteca que me buscara el libro, Los hombres que no amaban a las mujeres.
Increible pero cierto, en todas las bibliotecas de mi gran, gran ciudad, hay listas de espera para leer este libro de entre 6 y 10 meses!!!(Que majo el bibliotecario que quedando 4 minutos me ha mirado toda esa información sin pedírselo, ole, ole, ole).
Parece ser que todas las novedades editoriales causan este efecto en las bibliotecas. Increible pero cierto. Parece haber toda una comunidad de lectores como yo, que van a la caza y captura de estas libros recien publicados.
Pero mi asombro ha sido mayor, y explica porqué estas listas de espera, cuando al consultar en internet, he visto que se trataba de ese sueco que está causando furor en el mundo editorial europeo, y en el español en particular. Stieg Larsson.(Interesante artículo de la Vanguardia).
Un montón de gente que conozco me había calentado la cabeza con este autor, que de puro cansancio me había jurado no leer, para acabar pidiéndolo en la biblioteca. Será una señal?
El señor Larsson, escritor maduro él, un día de su juventud informó a sus amistades que llegaría el momento en que sería escritor de novela negra. Tras lo cual se empolló, con deleite supongo, todos los clásicos. Llegados los 47 afirmó saber todo lo necesario y de un tirón, escribió tres novelas, las entregó al editor y se murió. Para ser más tarde de su muerte todo un éxito y dejar conflicto y fortuna a sus herederos.
Me recuerda un poco al caso de otro escritor atípico, John Kennedy Toole, autor de La Conjura de los Necios, grándisima novela, que leí hace tiempo y que me encanto. La recomiendo encarecidamente.
También este hombre escribió sólo dos novelas, entre las que se cuenta esta divertida obra, y se murió.
Su madre, que siempre creyó en su retoño, persiguió a numerosos editores hasta que la publicaron, para convertirser también en su momento, en un gran éxito de ventas. Buena literatura moderna.
El protagonista de la historia, Ignatius Reilly, por lo original, tiene incluso una estatua en la calle Iberville 800, de Nueva Orleans, USA.
Lo cierto es que algunos ya sabéis que he estado sin ordenador estas Navidades. (Vaya regalito, me han traído los reyes, esto me pasa por no ser monárquica). Supongo que habréis hecho vuestros buenos comentarios sobre el "mono" que soy capaz de tener sin mi "comesesos".
Después de verme como alma en pena, absolutamente pixelada y triste, la señora Esquirola Inquieta, me dejó sacrificadamente su portátil. (Grácias mi niña, eres la más mejor).
Después de que ella y Xavi estuvieran asesorándome para configurar el acceso (maldito !!!) a Internet, al final se configuró solo.
Hoy por fin vino el perito a ver qué cosas había fundido Endesa, tiempo a, cuando se le ocurrió después de dejárnos durante 15 días sin luz ni explicaciones a dos portales de todo el bloque, tender un cable a pelo, sin protecciones ni toma de tierra, desde la escalera vecina hasta la nuestra, pasando por dos puertas de metal. Nos podíamos electrocutar, pero luz teníamos... Por qué cuento esto?, porque cuando hemos intentado comprobar el escanner, frito en tal incidente, y yo he dicho que el ordenador tampoco funcionaba y va y lo enciende !!! Yo flipando...él, "ah, pero no decías que no iba?" Y yo sólo podía pensar, "Tengo ordeñador. Voy a llorar, he recuperado mis datos".... Pues nada, esto me lleva a ciertas reflexiones.
Lecciones aprendidas:
Sobre todo, si te va a visitar el perito de la empresa aseguradora, por favor!!! asegúrate de que no se ha arreglado solo, lo que pensabas que no funcionaba. O atente al bochorno más grande.
Es horrible mi vida sin ordenador y sobre todo, sin conexión a internet. (No puedo describir la frustración de ayer cuando baje a la biblioteca con el portátil prestado, para conectarme y cuando se acabó el horario de atención, caparon el wireless !!!!! ARRRGHHHH!!!)
Que buena es la vida sin ordenador. Eso de llegar a casa y no ir a conectarte porque, tampoco es que puedas... Ahhhh, que gusto, que gusto...
Conclusiones:
Creo que he superado mi adicción al ordenador y a estar tecnoconectada.
El combo ordenador+internet es como el sexo con amor. Puedes vivir feliz sin, pero la vida es indescriptiblemente mejor con.
Que feliz que soy aunque el périto piense que estoy grillada. Que ganas tengo de tener el portátil, "rojo rubí" que he pedido... mmm, voy a poder navegar desde el sofá. (Llevo años soñando con ello... aunque me joroba la pasta que me he tenido que gastar).
Pósdata final: Mi ordenador es una criatura mágica, ha renacido de sus cenizas como un fénix. Y mi gato y ella se odian, está claro.
Antes de seguir leyendo pon en marcha la música, porque es un post con banda sonora (es importante...)
Nos preguntamos muchas veces, cuanto de verdad hay en el libre albedrío o más claramente, si tenemos poder de conseguir lo que queremos en la vida.
Lo cierto es que las circunstáncias no siempre son las apropiadas, pero la fe, entendida como confianza en algo, no en el sentido religioso, en este concreto, es determinante para poder ver las herramientas que en un determinado momento, la vida nos ofrece para que podamos hacer con ellas algo para conseguir nuestros deseos.
Existe y no me lo invento, un sencillo experimento de psicología un poco ridículo, pero muy ilustrativo, muy zen.
A un grupo de voluntarios de laboratorio se les pregunta si es posible clavar una cañita de refresco en una patata fresca, y dura, no valen las patatas podridas. Estadísticamente el 50% contesta que sí y el otro que no. Tras lo que se comienza el experimento repartiendo una patata y su correspondiente cañita y se pide a los voluntarios que se pongan a ello.
El resultado es el siguiente: aquellos que afirmaban que el desafío era posible lo conseguían terminar con éxito con cierta facilidad. Por el contrario, aquellos que no lo creían posible, tenían la "mala suerte" de que se les rompiera la cañita cuando lo intentaban.
Los psicólogos concluían que la predisposición de hacer coincidir el resultado con la predicción, condiciona el resultado de la actividad. Traducido, que si tienes confianza en conseguirlo, encontrarás todos los resquicios de posibilidad y los utilizarás a tu favor. Por lo que tus probabilidades de triunfar serán mucho mayores, ya que uno está predispuesto a encontrar alternativas y a salirse con la suya.
Conclusión: la vida en gran parte nos la hacemos nosotros. Sin embargo no vemos rápidamente el resultado, ni cual va a ser la carambola que hará que nuestros objetivos se materialicen. La Vida es grande.
Y para celebralo, ya que vagabundeando por la red he encontrado un blog donde me han descubierto a Cold Play y su canción Viva la Vida, cuya letra me recuerda el tema de este post, quiero compartirlo con vosotros, como regalo de Año Nuevo.
Gracias a Coco y su blog que me ha descubierto a Cold Play, que me encantan !!!. Y feliz Año Nuevo.
Dedicado a Nimué. La Vida es buena, pero es todavía mejor con personas como tu en ella.
Así que hoy 5 minutos antes de cerrar la biblioteca, lo se, ya me vale, he pedido a uno de los bibliotecarios de mi biblioteca que me buscara el libro, 
